Plissé

A volte
mi confondo,
mi cerco,
non mi trovo
e mi guardo dietro
in quel 

Plissé:
ben stirata,
ordinata,
composta,
lasciata lì come una cosa 
passeggera,
bella a posto!

Intanto il barattolo di cera
non  usa più,
c’è un robot,
una sfera finta,
lucida,
scintilla,
sul pavimento di graniglia,
la polvere fa pallottole di gatti
che scorrono matti,
sotto i letti,
stupiti pulviscoli
 svaniscono 
inghiottiti.

Dal Plissé
come un'ombra sbilenca,
sorrido e         
mi slaccio, 
mi sollevo
e impiastriccio
e sputo
lesta
a terra
gomitoli sordidi di sesso.
 
E' festa!
    Scomposta,
               scanzonata,
                                 discinta
e ti scombussolo  la testa.

Sai, uso ancora la mia anima nera
a sporcare.
E quella è vera,
sarà difficile
da ammazzare.

Mary Read